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cien sonetos de amor: Soneto XCVIII




Pablo Neruda





Y esta palabra, este papel escrito

por las mil manos de una sola mano,

no queda en ti, no sirve para sueños,

cae a la tierra: alli­ se continua.

No importa que la luz o la alabanza

se derramen y salgan de la copa

si fueron un tenaz temblor del vino,

si se tiño tu boca de amaranto.

No quiere mas la si­laba tardi­a,

lo que trae y retrae el arrecife

de mis recuerdos, la irritada espuma,

no quiere mas sino escribir tu nombre.

Y aunque lo calle mi sombri­o amor

mas tarde lo dira la primavera.